Do autor, segundo livro de poemas,

agora uma colectânea de cento e vinte

sonetos clássicos  na sua maior parte

sobre o Buçaco onde, na sua totalidade,

foram escritos.

   Uma pequena fonte e um quadrado

    com musgo e folhas num Outono lento,

    o banco tosco, aquele onde me sento

    contornos do meu ser silenciado.

    ouve-se àgua a cair e jorra pouca,

    comparo-a comigo,mais experiente,

    conhece o sentimento e muita gente

    se debruça e lhe dá beijos na boca.

    acoitam-se na sombra da folhagem

    os últimos calores do mês de Outubro,

    artérias dum colchão laranja rubro

    revestindo o perfil, buscando imagem,

    tal como eu, escondido, me descubro

    procurando cerzir-me na engrenagem.